quarta-feira, escreveram-me uma carta, vinda numa mensagem. sim, eu preferia ser escrita à mão, para ler e guardar sempre. ver quando o tal escritor tremia ou quando tudo saia fluentemente. prometi que iria dar uma de resposta. e é este o dia. não estou preparada. porque não há qualquer tipo de sentimento tão forte que se possa escrever em meia dúzia de linhas. nem ele o soube o fazer. eu também não serei. sei isto, pois somos iguais. somos bem mais que isso. agrada-me quando espero por uma mensagem e no timming certo, ela aparece. agrada-me ainda mais quando fui tratada por 'minha princesa' ou me ter dito 'tenho saudades tuas.' todas essas pequenas coisas têm outro valor do que já tiveram. porque com as outras pessoas não existia tanta cumplicidade ou entrega. sim, eu nunca me entreguei a ninguém como me entrego, neste período, ao escritor. não é algo que eu queria ou até que faça por acontecer, é algo que supera qualquer desejo, é totalmente natural. se me perguntarem o quanto nos complementamos, eu digo, 'mais do que possas imaginar, mais do que possas acreditar poder crer'. ele disse 'és linda com um sunshine naqueles dias onde o sol está mais do que presente', enquanto eu sofria de dores no meu joelho e chorava ao ver o quanto aquela frase me tinha tocado, mexendo no meu interior e no meu melhor, outra vez no timming certo. és o ser que mais faz parte de mim.